Habla con su querida,
así lo dice.

Presume en medio del pasillo

Avisa que estamos retrazados y se regodea que
no está sólo.
Grita al pequeño micrófono que le escurre como baba por el labio lateral.
Ahí esta su amada.

Le dice que sólo veinte minutos será el retraso

Que no se preocupe.

Que llegará.

Camina, ríe, manotea con elocuencia.
Lo dice en francés que la ama,
Le dice que la quiere,
Je t’aime
Te quiero.

Mueve las manos señalando que no está solo.  Todos saben que está comunicado,
Que llegará y lo esperarán.

Que gusto, que ojos, que vida.

Su labio escurre baba de saberlo compañero.

Su teléfono está desconectado.

Llora cuando todos no lo ven.

Llora su teléfono apagado.

Aeropuerto de Barajas
4 de diciembre del 2000

Se bajan las manos y se acurrucan en el cuerpo,
Esperan nuevamente la danza

Es estruendo del Rey que llega
La guitarra y la flauta.

Hay anuncios de vida
La flauta aguda los anuncia

Un bajo de guitarra se deshace en la lluvia de notas
Verdes.

Como si se afinara,
El violín recuerda que seguimos en el concierto
Llueven cada pisada de la guitarra en el pecho,
El violín recuerda.

La silla gira,
gira.

Cada pisada, cada golpe.  Son trompetas de advenimiento.

Un tropel de caballos danzado.
Son pegazos de papel.
Luciérnagas de noche espesa.

Regresando de Baghdad

A los mártires que han luchado por la tierra.

Empuñando sus llagas,
como único testigo de su tesón por la justicia
avanzan decididos.

Las grietas de sus pies ya nadie las ve.
Nadie les toma fotos.
Nadie escribe de ellas.

Son tan hondas como su historia,
Como la vida que roe el sentimiento,
Como desamor y desencanto en primavera.
Empuñando sus llagas llegan,
como muestra fehaciente de verdad
enseñan silenciosos.

Son seres invisibles,
atraviesan cárceles y escudos:
sus cuerpos cubren las calles.

Nadie habla,
nadie quiere hablar de ellos
ellas están prohibidas.
Sus llagas cubren su vida
Como brotes de papa y maíz

Una tierra fértil de futuro.
Pablo Romo
Junio 2001

Sin dejar aliento que nos toque,

Sin señal de
hasta pronto,
ningún indicio,
ninguna duda:
todas, casi todas.
El humo del cigarro nos despide.

Roma antes del verano 00

La segunda carta,
versión corregida,
Nuevamente tejía una ficción con otras vidas.
No tenía esquinas donde doblar,
donde encontrarse.

La distancia cauteriza el recuerdo,
desproporciona el deseo y la verdad.

Olvida, engaña.

Tambien por las mismas fechas, antes del verano del 00